Об опасности классической литературы. Муж на пляже читал «Братьев Карамазовых». Вечером третьего дня, гуляя по набережной, он сказал вдруг, что осоловел. Я вздрогнула. — Охмелеть, — говорит, — мне не с чего. Следовательно, это от обильных яств. Надобно мне воды испить, что ли. Зашли в кафе, официант принёс бутылку, хотел её открыть. — Полноте, батенька, я сам, — сказал муж. — Тебе не кажется, что ты перебрал с Достоевским? — спросила я. — Эк, как ты сентенциозно изъясняешься. Будет тебе. — И всё же… — Довольно. Я уж и так фраппирован твоими словами. Более не вынесу. Слаб я стал на такое. Как только спознались мы с тобой, возжелала ты, чтобы я читал более и более. Давеча опять намекала. Изволь. — Ну, не до такой же степени... — Не знаю, чем ты недовольна. А только я сконфужен такими твоими высказываниями. Таких излияний я решительно понять не в состоянии. Возвернëмся домой, пожалуй. Мы заплатили и незамедлительно возвернулись в отель. Сконфуженный муж и опешевшая жена. © Дарья Исаченко #достоевскийпопонедельникам P. S. По понедельникам, когда в библиотеке выходной, мы по-прежнему думаем о Достоевском :)
