Вообрази себе, что ты мужчина средних лет. 2/2 на заводе, жена, дети, всё отлично. Жизнь устоялась, всё как у людей. Вдруг война. Воевать ты не можешь, нельзя тебе воевать. Да и чем ты пригодишься там? Однако не поддерживать не можешь. На твоём кредитном Солярисе или Хавале наклейка Z, твоё пузо обтягивает футболка с логотипом ЧВК Вагнер. Вот оно, единение с фронтом. Ты должен всё знать о фронте, ты переживаешь за Россию и пацанов. Ты умный и ты ищешь информацию в телеграме, ведь по телевизору всё врут. Ты нашёл надёжный источник. Канал Файтербомбер. Английские слова, боец-бомбист. Крутой мужик, значит. Ты читаешь его уже долго. Тебе нравится. Однажды ты открыл телеграм и обомлел. Ебучие хохлы вьебали ракетой по пляжу. Они это смогли сделать благодаря пендосовскому беспилотнику в Чёрном море. Суки, суки, суки! Все суки! Хохлы за ракету суки, суки-пендосы им помогают беспилотником, а наши штабные суки не сбивали этот блядский беспилотник! Бляди, твари, мрази! Затем Дагестан. Ты в бешенстве пьёшь пиво, ложишься спать и потом злой весь следующий день. Полное блядство и беспредел, куда все смотрят? Ещё через день ты на ночной смене на заводе открываешь своего любимого Файтербомбера. Бля, да! Беспилотник сбили к хуям! Файтербомбер намекнул! Ясное дело, прямо сказать не может! Гойда! Ты уходишь со смены не в восемь утра, а в пять. Надо же отметить, ебенамать! Открывается пиво, водка! За Россию! Всем пососать дали нахуй! Ты просыпаешься в пять вечера. Открываешь любимого Файтербомбера и твои глаза лезут на лоб. Он, твой кумир, тот, кому ты так верил, пишет, что вообще не говорил про сбитие беспилотника. Это всё военкоры виноваты, начали говорить про это. Твоё похмельное лицо искажается гримасой негодования. Глаза наливаются кровью, руки дрожат от гнева. Тебя обманули. Использовали! Зачем? За что? Почему? Ты не в силах ответить себе на этот вопрос. Последний раз ты испытывал подобное предательство, когда тебя бросила первая любовь в 16 лет. Ты окунаешься в юность, испытываешь бессильную злобу и рыдаешь, размазывая мясистыми пальцами слёзы по пухлым щекам. Ты не понимаешь, за что тебе подобное досталось. О, это же сцена, достойная античной трагедии! Впрочем, мужики не плачут. Только вот тебя предал тот, кому ты верил. Он соврал тебе и нагло утверждает, что это не он. Ты собираешь волю в кулак, прекращаешь бесплодный плач, высмаркиваешься в рукав, берёшь телефон и решаешь жестоко отомстить, показав миру свою ненависть к вероломному Файтербомберу:
